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胜利者的歌谣(流风回雪)
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胜利者的歌谣
作者：流风回雪
fengzzzz@21cn.com
序
世间是不存在真正的胜利的。人总是会失败，这我是知道的。再强大的常胜将军最终也会失败，或败给别人，或败给自己。拿破仑是前者，而毛泽东是后者。一代天骄成吉思汗最后也败了,但他即不是败给别人，也不是败给自己，只是败给了自然。而人们都把他视为胜利者。
（一）
在阳光最灿烂的七月，我们十二年的时光被凝成了一枝笔，去填写几张用来申请梦想的纸。
我踌躇满志地从床上爬起来，满怀豪情地刷牙洗脸，壮怀激烈地吃早餐上学，意气风发地走进了考场。
但这一切只在我拿到语文试题的两分钟后，便全都化为了乌有。我将雪白的试卷横看竖看，翻来覆去，怎么也不明白他们为什么要骗我，说这将是我从未见过的最好的试题——如果不是的话，为什么只有它有权决定未来？
这就是高考试题？除了淡化了唐宋的墨香而高唱劳动的赞歌外，除了有“李柿甘”握着《桃花扇》出来捣乱外，它和模拟题有任何不同的地方吗？太平庸，太普通了。以至于如果将它与我们考过的任何的一套模拟试题对调，把它“高考”的金色字样刮去，也不会有人发现什么。
我不甘心。我没有理会监考官射来的视线，将试卷高高举起，迎着阳光，希望能发现它中间的夹层。金色的阳光箭一般地穿透了它雪白的单薄的胸膛，插入了我的心。
（二）
突然之间，一切都变了，晴朗的天空变得阴沉。
易水萧萧秋风冷。
那些凌云的壮志、风发的意气呀，原来都只是未彻的悲歌；那些曾在考场外目送我们的老师呀，满座的衣冠胜雪。
我来了！带着我磨了十二年的宝剑来了！
可你却早已死了——那个传说中的第一剑手。只留下你的后人，在一板一眼的舞着剑招，等待着我的挑战。
我又怎么能够出手？
就像叶孤城在紫禁之巅等来的不是西门吹雪，而燕十三在神剑山庄找到的也不是谢晓峰。
我把剑狠狠地插进了地里。
哪里还会有什么“天外飞仙”，哪里还能创什么“第十五剑”，剩下的只是几声冷笑，和一道撕心裂肺的长啸：“我——恨——啊！”
我恨啊！
（三）
我一直以为高考是一次跳跃，确切的说，是跳高。而高三是一次漫长的助跑。助跑并不能决定什么，因为最后等待你的是一次跳跃。那最后的一跳，包含了你的弹跳力与爆发力，是力的迸发。
今年的高考却明明白白的告诉我：我错了。它跟本不是一次跳跃，甚至连跳远也不是。它是一次延长，把起点设在高三的终点，没有终点线，跑完高三后的惯性决定了谁是胜者。那些在调整着步子，控制着速度，等待着最后一跳的傻瓜们呀，没用的，不需要弹跳力，也不需要爆发力，这只是一场延续，没有任何迸发的火花。
盔甲早已穿好了，长枪也已经磨亮了，那关着巨大的怪兽的笼子终于打开了——当我发现那人们口中传说着的怪兽也只是一座风车时，我终于知道——我扮演的英雄，名字叫做堂吉柯德。
我恨啊！
（四）
当后来我试图概括我考完语文后的感觉时，我皱着眉头说出一个词：“失落”。
那个下午，我躺在床上，脑海里一片空白。忽然想起了那个爱架木车游荡的人。木车上放着酒，没有方向的向前行驶。当走到路的尽头，马车停下来。“真的没有路了？”他哑着嗓子自问，然后放声大哭。
“不是我找不到路，而是实在没有路呀！”
对于语文改革，去年的《创造宣言》几乎使我们相信：记忆是可以移植的；而今年那古老的长长的长城却要我们明白：答案是丰富多彩的。‘
（五）
我知道我已经死了，死在那个平凡的人的平凡的剑下。但我并没有输——因为我根本不曾出手——宁可用我鲜红的血洗亮他暗淡的剑，也不愿我高傲的剑染上他平庸的血。
就在死前的一刹，我的胸中汹涌着恨意，却不是在恨杀死我的那个人——他没有这个资格。我没有败在他的手下，只是败给了平庸，一种刻意安排的平庸。
我永远不可能知道，荆棘鸟用它的鲜血染红最长最尖的棘刺，是怎样的一种美丽；而叶孤城与燕十三的失败，又是如何的一种悲壮。
我想到了“七大恨”，他死时也和现在的我一样充满了恨意吧。而我最终也只能像他一样，用尽我全身的力气发出最后的一声长啸：
“我——恨——啊！”
恨……啊……
尾声
一切都结束了。早在我在志愿表上填下“北大中文”的那一刻起，我就已经想到过所有的辉煌或是悲壮。可是没想到，结局是这样的伤人，我连悲壮也得不到。
我当然是败了，正如我知道人总是会败的那样。可是，我没有败给别人，也不是败给自己，只是败于一个平庸，一个错误。
没有败给别人，也不是败给自己，正如我前面说的那样，我应该是一个胜利者，高唱着胜利者的歌谣——那只有一句却悠长得永远也不会停止的歌谣。
有人听见了它，便把它叫做“长恨歌”。
稿于2000年7月11日
完于2000年7月16日
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